- Morricone.Песенка петушка

вторник, 20 ноября 2012 г.

Максимиллиан Волошин. С Россией кончено...


Б. М. Кустодиев.
Портрет Волошина, 1924
С Россией кончено... На последях
Ее мы прогалдели, проболтали,
Пролузгали, пропили, проплевали,
Замызгали на грязных площадях,

Распродали на улицах: не надо ль
Кому земли, республик, да свобод,
Гражданских прав? И родину народ
Сам выволок на гноище, как падаль.

О, Господи, разверзни, расточи,
Пошли на нас огнь, язвы и бичи,
Германцев с запада, Монгол с востока,

Отдай нас в рабство вновь и навсегда,
Чтоб искупить смиренно и глубоко
Иудин грех до Страшного Суда!




Как вам текстик? Ничего не напоминает? Не о сегодняшней ли России? Нет, написано стихотворение Максимиллианом Волошиным 23 ноября 1917 года.

Справедливости ради скажу, что посвящено оно было переговорам в Брест-Литовске с Германией, навязавшим России тягчайшие условия мира. Стихотворение так и называется "Мир", а вначале и вовсе "Брестский мир".

Но, помилуйте, разве не отражает каждая строка, каждое слово нынешнее положение России?

И пропили, и проболтали, и прокричали на площадях, и слышали мы: "возьмите столько суверенитета, сколько сможете проглотить”, и готовы предать, и распродать, и отдать в рабство...

В стихотворении Волошина столько искренности, любви, а также горечи, боли за Росиию, что мои комментарии его правдивых откровений, его сожаления: "и родину народ сам выволок на гноище, как падаль" - могут показаться, возможно, скучными и плоскими...

Да что там - читайте сами эти удивительные, страстные строки Поэта.


А кроме стихов М.Волошин писал прекрасные, такие гармоничные пейзажи, навевающие поэтические настроения:

Костер мой догорал на берегу пустыни.
Шуршали шелесты струистого стекла.
И горькая душа тоскующей полыни
В истомной мгле качалась и текла.





Скрыты горы синью пятен и линий —
Переливами перламутра...
Точно кисть лиловых бледных глициний,
Расцветает утро.



И пусть кругом грохочут глухо громы,
Пусть веет вихрь сомнений и обид, —
Явь наших снов земля не истребит!



Моя земля хранит покой
Как лик иконы изможденный.
Здесь каждый след сожжен тоской,
Здесь каждый холм — порыв стесненный.


И мой суровый Коктебель 
Созвучен с вашею улыбкой,
Как свод руин с лозою гибкой,
Как с пламенем зари - свирель.






См также:
Прапамять (Н.Гумилёв)
Иосиф Бродский
Игорь Северянин
Мандельштам: "За гремучую доблесть грядущих веков..."
Ника Турбина

Ник vera-veritas зарегистрирован

0 коммент :

Отправить комментарий